De la thune, y a toujours moyen de s’en faire. Quand les temps sont durs, que les clients ne décrochent plus leur téléphone et que la ville se couche tôt, il faut savoir avaler son honneur et prendre un job à mi-temps. Avec le loyer d’Irina à payer, il n’a de toute façon pas vraiment le choix - et puis, il est habitué à ce genre de corvées, pas assez diplômé pour espérer plus : ce soir, il sera donc livreur ( de plats à emporter, cette fois-ci. Moins glamour que la came ).

Un sac de bouffe chinoise sur la plage arrière, une caisse qui empeste la sauce aigre-douce, il roule comme si les rues lui appartenaient. Il faut dire qu’il n’y a pas âme qui vive sur la deux voies, comme si la vie avait voulu lui rendre cette soirée plus douce, alors il peut foncer, faire crisser les pneus de sa vieille auto et slalomer entre d’invisibles obstacles ( pas de témoins, pas de problème ! ). Pas de patron au cul non plus, juste un téléphone qui bip, affichant une pléthore de noms et autant d’adresses. Mais pour l’instant, il est sur le dossier d’un certain Taylor, petite fourmi de Burton Ridge. Encore un de ces hommes d’affaire friqués qui se commande deux trois plats exotiques pour sortir de la monotonie du quotidien, se dit Ilya. Au moins, il tipsera peut-être bien.

Il quitte la route pour rejoindre les rues sinueuses d’un quartier guindé, toujours au volant, puis, à pied. Un sac en papier craft à moitié déchiré à la main, il erre au milieu des buildings, bêtes de fer et de verre qui lui collent un sacré vertige. Comme une tache dans le paysage, il dénote avec le luxe et le bon goût ambiant. Mais encore une fois, on ne peut pas dire qu’il y ait vraiment foule dehors, pas d’embarras possible, donc. Et puis, il est de toute façon trop occupé à chercher la fameuse sonnette sur laquelle le nom “Taylor” pourrait être apposé pour franchement en avoir quelque chose à faire.
Première nouvelle, alors que ses yeux fixent sur une étiquette de papier jaunie : Taylor, c’est un nom de famille. ”H. Taylor”. Ilya fronce les sourcils, comme si quelques souvenirs tâchaient d’attirer son attention depuis les limbes de sa mémoire - en vain. Juste une impression de déjà-vu, se dit-il.  Bref. Il fait crier la sonnette, attend une réponse, puis demande qu’on lui ouvre d’un ton terriblement désabusé. C’est une voix féminine qui lui répond, et de nouveau, cette impression d’étrange familiarité s'immisce en lui. Mais il fait barrage :  il fait taire son esprit en l’endormant avec quelques pensées idiotes. Monsieur doit juste être bien accompagné. Au moins, certains s’amusent ce soir.

Petit voyage dans l’ascenseur et le voilà déjà arrivé à destination. La porte est ouverte, courtoisie qu’Ilya ne peut s’empêcher d'apprécier ( plus vite livré, plus vite parti, il n’aura pas à attendre que le maître des lieux daigne traverser ses quatre cent mètres carrés habitables pour venir récupérer son dû ). Mais un pied dans son appartement, l’autre dans la cage d’escalier, ce n’est pas un type fané dans un costume trois pièces qui attend patiemment son plat...Ses yeux trahissent son identité, fantôme d’un passé trop heureux pour être remémoré. Il reconnaît ce visage impeccablement encadré par quelques boucles couleur miel et cet air d'espièglerie qui a hanté un été d’adolescent ( peut-être le meilleur, et de loin. Ou le pire ? son cœur brisé ne saurait trop dire. ). Il cligne les yeux, ne sachant trop s’il rêve ou s’il délire, car devant lui se tient Harper, une ex qu’il regrette depuis le lycée.

 — Nooooooooooon” Incrédule, il laisse traîner la note, un sourire gêné accroché aux lèvres. Il ne sait toujours pas s’il se trompe, ou si cette apparition n’est qu’un mirage, mais quoiqu’il en soit, la situation est cocasse.   — Harper Taylor ? Tu me reconnais ? C’est -” Les portes métalliques de l’ascenseur se referment sur lui avant qu’il ait pu terminer sa phrase. Quelques jurons résonnent dans le couloirs alors qu’il se dépêtre de cette cage de fer, tâchant de mettre rapidement fin à son propre embarras en passant à autre chose.  — J’pensais que t’avais quitté Astoria pour de bon. Qu’est-ce que tu fais ici ?”
Oui, il la pensait partie depuis longtemps - et surtout, très loin. Harvard avait fait son œuvre et avait mis fin à une histoire plutôt sympathique qu'Ilya aurait aimé ne jamais enterrer - un de ces amours d'été qui met le feu à votre âme et votre mémoire. Certes, entre temps, il était passé à autre chose, mais croyez-moi, on oublie jamais quelqu'un qu'on a aimé comme ça ! Malgré toute le mélodrames que son départ avait pu causer, la voir ici, aujourd'hui, lui inspire plus de joie que de peine - les années passées ont certainement pansé quelques de ses blessures, lui permettant de ne retenir que le meilleur de cette histoire.

 — Ah. Tiens, d'ailleurs, c'est pour toi.” Il lui tend sa commande, après avoir presque oublié la raison de sa venue ici ( à croire que les neurones viennent à lui manquer ).  — En tout cas j'imagine qu'Harvard, ça a payé.” Ses yeux se perdent dans le décor lustré de cet immeuble guindé, soulignant de son regard une architecture impeccable. Au moins, l'un d'entre eux a réussi à percer.

Sa voix se brise en échos à l’intérieur de son petit crâne : juste quelques mots dit avec l’innocence des jours heureux, une phrase qui lui fait chaud au cœur et à l’âme  — T'es con. Comme si j'avais pu t'oublier.” Même l’insulte lui fait plaisir, c’est dire. Il sourit bêtement, comme à son habitude, aussi ravi que ému. Mais il se rattrape vite, tente de ne rien laisser paraître et se prépare à filer. Il aurait aimé rester un peu plus, parler du bon temps et entendre ce qu’elle devenait, mais il faut croire que la vie est une garce vicieuse, vous réunissant avec les fantômes de votre mémoire seulement pour vous les arracher à cause d’un job de vente à emporter. Le téléphone n’arrête pas de biper, Harper a mis la table, le devoir l’attend : il n’allait pas rester là comme un idiot à attendre qu’elle l’invite à l’intérieur. A moins que…

Quelques pas les séparent, une distance qu’elle réduit promptement, suprenamement. Ses bras enserrent l’apatride dans une étreinte familière, chaleureuses retrouvailles auxquelles il ne s’attendait pas vraiment. Il reste un instant bête, comme s’il était prisonnier d’un rêve - mais on ne se débarrasse pas des vieilles habitudes comme ça : comme s’il n’avait jamais oublié comment l’enlacer, il la serre contre lui, comme un réflexe, comme si toutes ces années passées ne les avaient jamais séparé et qu’hier encore, ils filaient pour le bal de promos. ça a quelque chose d’étrange, ces résidus de bonheur, le souvenir d’un geste que même le temps ne peut effacer. Rétrospective d’une histoire, sa mémoire repasse le film d’un été : il regarde sagement les images défiler - cette fois, pas de peine, il a appris à accepter et même apprécier ces souvenirs. Se remémorer tous ces instants passés au creux de ses bras a maintenant quelque chose de réconfortant.

Les nouvelles sont en revanche moins bonnes, mais rien qui n’a l’air d’entacher le moral de la demoiselle, si ce n’est la gêne d’une confession soufflée à demi-mot. Ilya pince les lèvres, compatissant. Revenir à Astoria n’est jamais un plaisir, surtout dans ce genre de cas. Et pour ce qui est des craintes qu’elle a pu nourrir à son sujet… Disons qu’elle n’a pas tout à fait tort. Du moins, jusqu’il y a peu, il n’aurait pas supporté de la revoir, garçon meurtri par un départ qui avait brisé son cœur d’adolescent. C’est avec le recul, et peut-être le hasard de leur retrouvaille, qu’il a appris à mettre de l’eau dans son vin. — Désolé d’apprendre ça. Rien de grave j’espère ?” Son père a beau ne jamais l’avoir apprécié, c’est quand même un chic type, un qui s’est en tout cas battu pour l’avenir de sa fille - rien que ça, ça inspire le respect. — Et tu sais quoi ? Tu t’es planté - pour une fois ! ...ça me fait plaisir de te revoir, Harper. ” La sincérité aux lèvres, il lui sourit.

Et voilà que le naturel revient au galop : un peu de venin sur ces mots, un sourire charmant pour faire passer la pilule, Harper l’attaque, première pique de cette soirée. Mais il s’y attendait, ce genre de jeu, c’était un peu leur quotidien, à l’époque - une façon fleurie de dire qu’on s’apprécie. Il rit, ne se laissant pas démonter. De haut en bas, il la détaille, comme un juge au bord de l’hilarité, un air de défis peint sur la figure. — Ouais, c’est ça, rigole, parce qu’on dirait bien que c’est lui qui t’a habillé aussi. ” Un Yoga Pants ? Franchement ? Malgré le mulet, Ilya peut s’offrir le luxe de la moquerie grâce à cette faute de goût. Vainqueur, il s’appuie contre l’embrasure de la porte, observant avec amusement sa réaction.  — Tu sais quoi, rien que pour ton outrecuidance, tu vas devoir supporter ma vue un peu plus longtemps : j’prends ma pause. T’as une place sur ton canapé pour la soirée ? ” Son sourire devient presque timide, changement subtil qui s’opère dans son regard et chacun de ses gestes. Pour une fois, il n’exige pas, il demande la permission.— C’est pas pour t’acheter, mais j’ai deux plats à emporter de plus dans ma voiture et quelques bières qu’on peut se partager. Et puis, maintenant qu’on est dans la même ville, on risque de se croiser plus souvent, va falloir qu’on enterre la hache de guerre à coup de ramens et d’alcool.   ” Nouveau trait d’humour qu’il se permet, comme pour se donner une certaine contenance, pour ne pas fuir, bêtement, et en rester là. Il l’avoue, il craint une réponse négative. Pas franchement motivé à l'idée repartir dans le froid après l’avoir croisé, elle, cette petite flamme faite femme qu’il n’aurait jamais pensé revoir. Il espère que son audace payera, une nouvelle fois. C’est une chance, tout de même, de pouvoir pardonner et aller de l’avant, de parler avec quelqu’un qu’on ne pensait jamais recroiser : il en a vécu, des scénarios dans sa tête, il en a imaginé des retrouvailles - mais rien ne vaut la vérité d’un moment, d’un échange entre deux enfants maintenant devenus adultes ( ou presque ). — et tu pourras même enfin me dire dans quoi tu bosses, au lieux de te moquer. ”
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Tempête de bonne humeur, et ce malgré les mauvaises nouvelles ( auxquelles elle ne semble pas vouloir songer ), Harper entraîne la fine équipe dans son salon, souffle printanier en cette soirée d’hiver. Mais L'espièglerie, elle l’a aussi aux  lèvres : sourire narquois, qui, parfois, articule quelques plaisanteries, ces petites piques ne font que pimenter leurs jeux retrouvés. Il sourit à ce spectacle, hébété par l’aisance avec laquelle il échangent, comme si un milliers d’histoires et d'aventures ne les avaient pas séparés - mais il n’en oublie pas son sarcasme pour autant, objet favoris de leur prétendues discordes.  — Fait gaffe, elles pourraient m’aller mieux qu’à toi. J’veux pas prendre le risque que tu deviennes jalouse. ” Il rit, marchant dans les pas de son hôte, souriant à sa proposition de dîner, décidément ravi de la tournure que prend cette soirée ( Adieu livraisons ennuyeuses ! Il va pouvoir renouer avec la meilleure partie de son passé. ). Aussi, quand elle ordonne, c’est avec plaisir qu’il exécute,  balançant sa paire de godasses usées dans un coin de l’entrée - non sans jeter au tapis un vague regard de dédain et de curiosité.  — T’es sûre que t’as pas besoin d’un coup de main ? ” Apparemment, non. Il se tourne, forcé de constater que la jeune femme n’a pas attendu sa proposition pour filer. Dans ce cas, il ne lui reste plus qu’à aller s’installer, comme elle le lui a si bien suggéré.

Comme un gamin perdu, il s’aventure sur un territoire qu’il ne connait pas, tâtonnant dans cet univers luxueux et - mon dieu - décoré ( on est loin de sa garçonnière ou de l’épave dans laquelle il dort parfois ). Il se surprend à observer les détails au plafond, les affiches au mur, les miroirs et les bibelots, autant d’informations sur la personne qu’est devenue Harper. Ils ont grandi, c’est certain, et dans le sillage des années le sel tu temps à creuser quelques écarts. Mais cela ne fait rien - au contraire, admirer la réussite d’une amie a toujours été un vrai bonheur pour lui, pas du genre à jalouser les exploits des plus méritants.
Il ne peut s’empêcher, au détour d’une photo, de s’égarer sur les chemins du passé. Une foule de souvenirs lui reviennent, empreintes indélébiles apposées dans sa mémoire. Un été sans fin, jamais achevé, rencontre les objets du présent : plus de sacs de cours et pas de fiches de révisions sur la table, seulement quelques papiers administratifs que la vie d’adulte vous force à remplir. Plus de téléphone mural fondu dans le papier peint, témoin de leurs appels qui duraient de longues heures ( et quelques minutes, avant le naufrage ). C’est une nouvelle vie, une toute autre personne - quelqu’un qu’il a hâte de rencontrer.
Le tour du propriétaire terminé, tout du moins dans les limites qui lui sont imposées, il finit par prendre place dans le canapé, vite rejoint par sa comparse qui leur ramène un vrai festin. Les bières sont, évidemment, vite décapsulées, et déjà ils trinquent. A la santé de qui ? De quoi ? Peut-être de tout et de rien, de la vie et de ce qu’ils sont devenus, ou alors au temps qui passe et à ceux qui se retrouvent. Pour toutes ces choses, Ilya boit volontiers.

— Analyste financière... ” Il ne relève pas tout de suite son aimable commentaire, souriant pensivement. C’est vrai qu’elle a toujours eu de bon résultats - mieux que ça, c’était une vrai de tête ! Ilya ne sait combien de nuit elle a passé à lui expliquer chaque cours, patiente comme pas deux ( enfin, pas toujours ) alors qu’elle faisait face à une vraie mule. C’est sûr, elle était, et est toujours, brillante. — Tu sais quoi, ça m’étonne même pas. Si y en a bien une pour qui je me suis jamais inquiété, c’est toi. ” Lapsus non révélateur, l’apatride ne peut s’empêcher de remarquer le double sens de cette phrase, se reprenant immédiatement. — ’Fin, non, bien sûr que je me suis inquiété, hein mais. Bref, tu vois ce que je veux dire. professionnellement quoi. ” Il rame, un peu trop à son goût, et préfère reprendre une gorgée de bière plutôt que de continuer à s’enfoncer. — ’Mais t’as raison, ça à l’air chiant. ” Il sourit, clin d’œil complice largué là pour faire passer la pilule.
Bon. Maintenant, il va falloir répondre à sa question.

Il se redresse, tâchant de faire passer son embarras pour de la contenance. Que dire ? Oui, livreur, c’est son job - mais les plats à emporter, c’est un plan de mois creux... Le reste de temps, c’est un tout autre genre de friandise qu’il trimballe dans sa bagnole ( et franchement, ce n'est pas le plus reluisant des jobs ). Lui balancer l’infos de but en blanc n’est même pas une option. Pas maintenant en tout cas. Peut-être jamais. Ou pas. Bref, le moment n’est pas venu, c’est une certitude - pas à elle, surtout pas à elle. Et pas ici, dans cette maison reluisante, un monde à des années lumière de sa planète, loin de la boue dans laquelle il traîne. Elle lui avait demandé de ne pas salir le tapis, il ne salirait pas non plus sa réputation auprès d’elle. — ...Ouais, livreur. Je sais, ça craint aussi. ” Demi-mensonge, lâché avec bien trop d’aisance, il espère que le sort ne lui fera pas regretter son choix. Pour le moment, il joue le jeu et sourit, avouant sa défaite pour cette partie de joute verbale.  — Enfin, pour être honnête ” Ironique  — je fais un peu de tout. Tu me connais, je sais pas rester en place, alors garder un job plus de deux semaines... ” Il rit, faisant preuve d’un peu d’autodérision - une fois de temps en temps, ça ne peut pas lui faire de mal. — Et toi ? Qu’est-ce que tu racontes ? C’était comment la fac ? ” Une curiosité sincère lui sauve la mise, détournant le sujet. Assez parlé de lui, il n’aime pas ça de toute façon. Les nouvelles sont rarement bonnes et puis, pas franchement diverses. Il préfère largement écouter les aventures studieuses d’une fille pas si rangée que ça. Quitte à être viré, autant que la faute soit agréable.
Mais il croise son regard l’espace d’un instant, prunelles brunes qui lui font sentir le poids de sa propre honte. Pourtant aucun jugement n’émane de sa personne, toujours aussi gracieuse et aimable - c’est de lui cacher la vérité qui lui fait prendre conscience de sa couardise. C’est comme une décharge qui lui parcourt la nuque - alors, il détourne le regard.

— Attend... ” Il plisse les yeux, reconnaissant les couleurs familières d’une veste bariolée. — C’était pas à moi ça ? ”

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