Une pilule. Deux pilules. Trois pilules. Quand on s’amuse, on ne compte pas :  les sachets d’exta deviennent des paquets de chips et on pioche dedans pour s’avaler un tripe ( la peur de la redescente ). Les néons hurlent, leurs couleurs plus fortes que le son qui beugle dans les baffles. Dans une boîte minable qui cache la misère sous un voile de glamour, Ilya distribue sa marchandise à la première main tendue, tapant aussi dans la came comme un affamé. L’alcool qui colle au bar poisseux reteint les manches de sa veste. Lui aussi, participe à ce tableau collant, verre sur verre, il empeste le poison, la fatigue, mais aussi l’envie de tenir, jusqu’au bout de la nuit s’il le faut. Dans sa poche, il a déjà un sacré paquet de fric, et ça, c’est le nerf de la guerre : grand motivateur de ce monde, il passe la nuit à la javel, blanche comme la neige qu’une foule renifle. Pourquoi aller se coucher quand on peut se faire toujours plus de blé ?
Mais les paradis, en ce bas monde, ne peuvent qu’être éphémères. Violence est mère des anges, amplifiée par les mètres de shooters avalés : deux chérubins se foutent sur la gueule, plongeant vers des abysses infernaux, et avec eux, la foule. Siptième cercle de l'enfer, tableau de Caïn et Abel, il est venu le temps de se tirer - les hommes en bleus seront bientôt à la porte, prêt à mettre la main sur n’importe qui ( et derrière des barreaux de fer froid tu finiras. Une histoire qui a un goût de déjà-vu ).

Ilya se glisse derrière le bar, s’attrapant une bouteille avant de mettre les voiles. Pas le droit de perdre quand on a quelques grammes dans les veines et dans les poches. Alors, il rejoint la rue, son visage battu par un vent froid. Comme pour lutter, il boit une gorgée d’alcool histoire de se réchauffer les tripes, pantin titubant, malmené par le souffle hivernal. Errant au milieu des buildings, il noie les souvenirs de son paradis perdu avec une nouvelle gorgée de venin - dommage que la fête soit finie, il ne se voit pas dormir. Trop de substance lui retourne le crâne, cachets d’insomnie qui le pousse au vice, envie chimique de poursuivre la soirée.
Il lève la tête, regardant le paysage urbain, à la recherche d’une réponse, d’un signe, d’une intervention divine qui lui montrerait le chemin vers la terre promise….Et ce con est exaucé.
Pilier de béton familier, immeuble modeste qu’il a maintes fois visité, devant lui se tient la demeure d’un potentiel camarade de beuverie : Alexeï, élu du destin, aura ce soir le plaisir d’une visite ! Comme le hasard est bon. Enfin, ça dépend pour qui.

En moins de temps qu’il ne pensait, Ilya est déjà dans l’immeuble, puis, devant la porte de l’appartement. Mais voilà le hic : pas un bruit. La ville semble comme endormie, coma profond qui déplait aux Bacchantes. Alors il tape contre le bois. Une fois. Puis deux. Pas de réponse. Mais il n’a pas dit son dernier mot.
Il attrape plus ou moins adroitement une lime dans sa poche, déterminé à crocheter la serrure - Dieu bénisse l’Amérique prolétaire, la chose n’est pas franchement compliquée. Et puis, il n’en est pas à son coup d’essai : quelques minutes suffisent pour que le mécanisme cède à sa demande, déverrouillant la porte qui, déjà, glisse sur ses gonds. — блядь, Алексей, какого чёрта ты делаешь ?” Putain, Alexeï, tu fous quoi ? Il fait un pas dans l’appartement, tâchant au passage le sol d’une lampée d’alcool. — Не говори мне, что ты спишь” Me dis pas que tu dors.

Il s’enfonce dans les ténèbres d’un couloir, ou, en tout cas, ce qu’il croit être un couloir, cherchant distraitement un interrupteur du bout des doigts. — J’ai une bouteille.” Passe d’entrée bidon, il brandit son offrande vers le néant.

Florilège d’insultes, grondement qui vient des ténèbres, la voix d’Alexeï se brise en échos dans le petit appartement. Lumière crépusculaire, les yeux fatigués d’Ilya ne distinguent qu’une ombre dressée sur son chemin, statue du commandeur prête à le traîner dans des enfers brûlants. Evidemment, il sursaute, alors que ses doigts effleurent l'interrupteur qu’il cherchait jusque là comme un dément - et soudain, la lumière fût.
Dragon cracheur d’acier, l’arme que son hôte tient à la main envoie des éclairs de terreur le long de la colonne d’Ilya. Il se fige, levant les bras au ciel, comme un condamné - nouvelle traînée d’alcool qui se répand sur le sol.  — C’est comme ça que t’accueilles un ami ? J’commence à comprendre pourquoi t’es célibataire. ” Il cache sa peur derrière quelques piques certainement lancées en vain. Alexeï n’a pas l’air assez en phase avec la réalité pour comprendre ce qu’il se passe, alors, histoire d’être sûr de ne pas mourir bêtement, l’apatride en rajoute une couche.  — C’est Ilya, putain ! Range ton arme, j’viens en paix. ” Il secoue de nouveau la bouteille qu’il tient à la main, laissant chanter le liquide qui tourbillonne dans son contenant.
Son regard mi-clos se balade sur une autre ombre : haletant, Panda à l'œil luisant - lui au moins, il l’a reconnu. Ilya sourit et se penche, comme s’il avait oublié le calibre braqué sur son crâne ( pas étonnant, passer du coq à l’âne est l’un des symptômes d’une bonne biture ). — Merci d’pas m’avoir déchiré le mollet. ” Il flatte l’animal d’une caresse, idiot devant cette bête qu’il affectionne. — T’es pas comme ton colocataire qui s’apprêtait à repeindre le mur avec ma cervelle... ” Nouvelle vanne, peut-être pas la bienvenue étant donné la situation, mais l’intru se sent d’une humeur espiègle, pauvres jeux de gamin dont il ne peut se passer.

Il se redresse finalement, faisant face à ce Béhémoth des temps moderne qu’est Alexeï. D’une main lourde, il vient attraper le poignet de l’expat, donnant une nouvelle cible à son arme - le plancher devrait faire l’affaire.( ce sera toujours mieux que sa pauvre caboche ) — Repos, soldat. ” Il ricane, fier de ce trait d’esprit, trop embrumé par moult substances pour se rendre compte du ridicule de ses propos. De toute façon, pas la peine de se retenir, Alexeï n’a rien d’une sainte nitouche.
A peine choqué par l’accueil, il dépasse son hôte pour rejoindre le salon, trop habitué à la violence pour en faire son ennemi ( comme on dit, mieux vaut en rire qu’en pleurer ). Débarrassant le passage et le canapé, il se laisse mollement tomber entre quelques coussins, admirant les cadavres de verre qui constellent la table basse. Grosse soirée on dirait - tant mieux, au moins, il sont au même niveau. Pas besoin de lui faire rattraper tout ce qu’il n’a pas bu, chargé comme il doit être ( ceci dit, vu la masse corporelle du garçon, il est peut-être déjà sobre ). — Tu soignes un coup de blues avec tout ce sirop pour la toux ? ” Il lui sourit de son perchoir, un air compatissant dans le fond du regard. Il connaît ce genre de nuit où le sommeil ne peut qu'être trouvé au fond d’une bouteille - mais bien qu’il soit venu déranger son repos, Ilya n’arrive pas à s’en vouloir : parfois, quand la nuit vous rejette, mieux vaut ne pas essayer de l’étreindre. Rester debout jusqu’au lever du soleil, voilà un meilleur remède ! Et puis, il n’est pas venu les mains vides : prenant une dernière gorgée de rhum, il claque la bouteille contre le sol, la faisant glisser avec fracas vers l’autre martyr. La boisson est une bien plus douce compagne que Morphée, loyale et assommante, comme on les aime. — T’aurais dû m’appeler si tu voulais te mettre une mine. J’étais dans le coin, en plus. ”