Adossé contre la carcasse d’un vieil immeuble, Ilya fume sa clope, patiemment. Il attend un signe, quelque chose qui le sortira de ce suspens affreux qui depuis déjà plus de vingt minutes le hante. D’ailleurs, qu’est-ce qu’il attend ? Qui ? Il ne sait pas lui même. C’est le pote d’un pote qui lui a fait partager ce plan foireux, un espèce de rencard hors-la-lois avec un type qui pourrait lui lâcher pas mal de cash - balancer ses poings sur la gueule d’un inconnu pour quelques dollars, ça ne se refuse pas ! Il ne s’est pas posé plus de question en acceptant ce job, d’ailleurs plutôt quotidien pour lui. Ca lui rappelait même avec émotion ce seul et unique mois pendant lequel il avait pu jouer les videurs de boite : le taff n'était certes pas déclaré, mais au moins, ça lui avait permis de se passer les nerfs. Bref.

Il avale une nouvelle bouffée de cigarette, se remplissant les poumons comme si c’était la dernière. Une voix lui parvient alors du bout de la rue, plus aiguë qu’il ne l’aurait imaginé. Histoire d’avoir l’image et le son, il se tourne, l’air désabusé, prêt à envoyer balader une passante perdue - ou peut-être une ex, vu qu’elle semble connaître son prénom. Mais aucune insulte ne roule sur sa langue alors que ses yeux se posent sur un visage étrangement familier. Il aurait affectivement adorer que ce soit une de ses conquêtes, mais cette demoiselle, il la connaît d’ailleurs : du petit écran - ou plus exactement par le biais d’une poignée de vidéos scandaleuses postées sur Guardtube. Il s’étouffe, tousse et se racle la gorge, tâchant de ne pas avoir l’air plus idiot qu’il ne l’est déjà. Mais bon, est-ce qu’au final, c’est vraiment de sa faute ? Quand on s’appelle Nora Williams, la moindre des chose c’est de prévenir avant de se présenter - sinon, on cause ce genre d’incident.
Mais bon, une chose l'amuse au moins dans cette histoire : c’est qu’il se retrouve à faire le travail d’une super ! Il ne s'en plain pas pour autant, au contraire, cette pensée éveille en lui un certaine fierté mal placée. Et puis, Nora Williams est peut-être la seule vendue qu’il peut blérer à Astoria ( Il apprécie son “franc parlé”. ), - ce service grassement payé, il le lui rend avec plaisir.
il se redresse donc, tâchant de retrouver une peu de contenance ( et de sérieux ).Mais la liasse de billets qu’elle déploie devant ses yeux et un coup de plus asséné à son petit jeu de loubard : abasourdie, il ne peut s’empêcher de regarder les figures défiler. Celle qu’elle glisse dans une de ses poches, en revanche, lui fait l’effet d’un véritable coup de jus - cet élan de motivation lui rend son sourire et sa malice.   — Te sens pas obligée de me vouvoyer, j’travail pas dans une banque.”

Il la regarde de la tête au pied, plus curieux que du genre reluqueur, acquiesçant silencieusement à ce choix audacieux de tenue - lui qui a tendance à se moquer des bourgeoises, l’accoutrement de son nouveau patron lui donne un petit air d’Elvira Hancock qu’il ne peut qu’apprécier. — Casser la gueule d’un con, bien sûr que ça me va. T’as pas besoin de te justifier, l’argent suffit.” Il sourit d’une façon presque inquiétante, présage des violences à venir. Peu importe sur qui il tape au final, quand c’est un contrat, on ne demande pas ! De toute façon, tout cela importe peu, visiblement, Chimera s’occupe de tout : elle lui offre même le luxe de l’anonymat ! — Si tu me donnes une apparence sympa, je te ferais peut-être même un prix.” Comme s’il pouvait fixer le tarif…

Il prend une dernière bouffée de cigarette avant d’en sortir une nouvelle de son paquet dans un geste presque mécanique, proposant au passage à son employeur de se servir. — Alors, comment tu veux faire ça ? J’ai cru comprendre que tu voulais que je lui fasse avaler ses dents, mais à part ça, t’as d’autres exigences ? Du genre fracture du tibia, blessure incapacitante, et catera… Si tu veux que ce type arrête de te faire chier pour de bon, j’peux aussi faire en sorte qu’il reste un p’tit moment à l’hosto.” Des volutes de fumées planent au dessus de sa tête, danseuses aériennes aussi belles qu’éphémères. — Si tu veux regarder, ça me pose pas non plus de problème. ”

Elle a du répondant, C’est sûr. Une main de fer dans un gant de velours, chacun de ses gestes est emprunt d’une certaine poésie, une grâce qui dénote avec le venin qui roule sur sa langue et les orages qu’elle a dans le regard. Elle ne demande pas, elle ordonne,  la gueule fumante alors qu’elle s’approche toujours plus prêt, montrant qu’elle ne craint pas même celui qu’elle emploie. En tout cas, le message est clair : c’est elle qui dirige  - Et pour une fois, Ilya joue le jeu. Il faut dire qu’il y a quelque chose étrangement agréable dans tout ce petit manège qui se met en place : le chaos répond à l’appel de la vengeance, concert inquiétant qui se joue dans cette ruelle.
Il ne perd pas son sourire, au contraire, il s’élargit - mais il n’est plus aussi moqueur qu’auparavant. Confession livrée en un rictus, il semble apprécier la sévérité de la demoiselle. Il penche d’ailleurs la tête sur le côté, l’écoutant avec patience, comme pour voir sous un nouvel angle ces yeux noirs et leur regard menaçant .— C’est noté. ”  Un peu de fumée quitte ses poumons, véritable nuage qui s'épaissit au dessus de leur tête ( mauvais présage ? ). Vu la liasse qu'elle balade sur elle, il est prêt à répondre à toutes ses exigences, aussi mystérieuses soient-elles. N'empêche qu'il se demande : pourquoi pas l'étranglement ?

De sa poche, et sans quitter ce ravissant bourreau du regard, il sort une carcasse de fer rouillée, poing américain hérité d’un ami qui vieillit encore en prison. Comme une bague à chacun de ses doigts, le fer décore ses phalanges, prêt à mordre et bleuir le premier visage qui lui sera offert. S’il elle veut du sang, elle en aura - après tout un “petit cassage de gueule” ne risquait pas de l’impressionner, alors il allait lui en donner pour son argent. — Tu paies le teinturier ? ” Ce trait d’audace lui échappe.. Heureusement, Nora est vêtue de noir.  — Et file moi la gueule de Robert de Niro, ça aura un petit effet authentique au moins. ”  Sans plus tarder, il précède la marche, déçu de ne pas avoir eu la meilleure place de la file ( Il y a des gens qu’on déteste voir partir, mais qu’on adore regarder s'en aller, comme on dit ).

Après quelques minutes passées à battre le bitume, le décor est posé : petite ruelle clichée de briques et de béton, cet endroit est propice aux pires des rencontres - il faut dire qu’ici, aucun regard curieux ne vient s’aventurer. Mais Ilya, lui, observe ce petit coin d'enfer urbain sans peur, sifflant comme un jeune propriétaire qui, ravit, découvre sa nouvelle maison. Il remarque notamment la présence d’une benne, petit détail sympathique qui pimente toujours ce genre de job ( il sait maintenant où il va se débarrasser de cette ordure ). — Charmant. J'pensais pas que tu connaissais le meilleur spot de la ville. ” Il ricane, le regard dans le vague.  — Et t’en fais pas, on va faire durer le plaisir histoire qu’il se rende bien compte dans la merde dans laquelle il s'est fourré. ” Sourire charmant, presque charmeur, et petit clin d’œil accompagne cette promesse. — D’ailleurs, juste par curiosité, il t’a fait quoi ce guignol ? ” Mais pas le temps de répondre : déjà, Ilya aperçoit du mouvement au bout de la rue. Il jette un nouveau regard complice à la super, comme pour lui demander de faire son office, et, sans plus attendre, s’approche tranquillement du type.

Il n’a l’air de rien comme ça, ce gringalet au regard fuyant. Une quarantaine déjà bien entamée, il ressemble à monsieur tout le monde, en plus chiant. L’apatride le détaille de la tête au pied, un regard froid et plein de jugement posé sur cette silhouette terriblement peu athlétique. Pauvre gars, il ne fait pas le poids. — Qu’est-ce que c’est que ce délire ?... ” Le petit monsieur a l’air bien bête, regardant par dessus son épaule comme pour trouver le soutien de celle qu’il a couroussé.  — Tu peux m’expliquer ? Je croyais qu’on devait se voir seu- ” Bam. On entend comme un crack, bruit d’os qui rompt sous le premier coup. Sa joue est maculée de sang, rivière pourpre qui tombent à petites gouttes à la surface de la flaque dans laquelle il a atterri. — Tu disais ?” Ilya reprend la conversation au son de ses poings, comme si de rien était. En fond, les supplications du grand perdant de ce face à face ressemblent plus à du charabia qu’un véritable plaidoyer ( difficile d’articuler avec une mâchoire cassée ).
Sans ménagement, il remet l’inconnu sur ses pieds, le tirant par le col pour le faire chanceler vers l’avant. S’il doit le traîner jusqu’aux pieds de Nora, il le fera. — Maintenant tu dis pardon, bâtard.” Pas le temps de souffler, la victime retourne au sol, poussée par l’un de ses bourreau. Sa gueule cassée effleure les Lou Boutin de cette Judith des temps modern, agneau sacrificiel offert en pâture à son véritable bourreau. — J’suis...J’suis désolé… je... ” Nouveau coup. Sa tête repose sur le sol, presque aussi sombre que le bitume ( c’est que ça en fait, des bleus ), le pied d’Ilya appuyé sur sa joue.  — J’ai pas bien entendu. T’as compris quelque chose toi ? ” Il regarde Nora, feignant le doute avant de lui offrir un sourire qui trahit une cruauté presque enfantine. Aussi, il commence à appuyer, extirpant quelques faibles gémissement du corps qui gît dans le fiel urbain.

Elle se prête si bien aux jeux de cruauté, experte, elle n’en est sûrement pas à son coup d'essai. C’est volontier qu’Ilya lui laisse prendre les choses en main, curieux de voir cette silhouette si proprette se mêler aux ombres de la rue, ses talons cirés baignant dans l’eau et le sang. On dirait un ange quand elle se penche vers le corps du pauvre gisant, mais l'odeur de brûlé qui suit ses douces attentions vous rappelle qu’à Southwood, on est jamais trop loin des portes de l’enfer.
Il aurait dû être révolté par ce spectacle : une super qui se la joue inquisition espagnole sur un citoyen, ce n’est pas vraiment la cause qu’Ilya défend. Mais à vrai dire, et sans vraiment connaître les causes qui ont mené à ce naufrage de bienséance, il s’en fou. Non, il y prend même plaisir : cette revanche a des goûts de justices, et parce que sa patronne n’a pas peur de se salisse les mains, il comprend que ce n’est pas qu’une histoire de don, super contre humain - c’est un règlement de compte à l’ancienne, dans les règles de l’art. Alors, rien que pour ça, il respecte l’initiative. C’est vrai, elle aurait pu briser cet homme, et d’une bien différente façon ( avec quelques illusions, on fait bien plus de mal qu’avec un poing américain ). La chose aurait été facile, mais bien moins saluable ( quoique, cette situation ne l’est guère plus… ).

Le petit bonhomme au visage rouge subit, bouc émissaire qui se plie aux jeux de ses bourreaux pour obtenir la paix. Elle lui fait cracher des excuses, en bonne et dû forme, cœur d’acier qui sait obtenir ce qu’elle veut. Ilya rit silencieusement devant ce drôle de spectacle, reconnaissant un certain talent à cette inconnue ( presque inconnue ). Plus sournoise, peut-être, c’est avec finesse qu’elle achève le travail - la cerise sur le gâteau : demander de sortir les ordures. — Tu peux me débarrasser de ce connard, qu'on puisse aller se promener tous les deux, De Niro ?” Putain, il avait presque oublier ce détaille. Il passe une main sur son visage, faisant mine de vouloir essayer un peu de sang, pour s’assurer que le sien, lui, n’avait pas changé sous l’illusion. Etrange chose que ce pouvoir. Quoiqu’il en soit, il sourit à cette proposition. Aux deux, plutôt ( une fois que travail serait fini, la perspective d’un moment on ne peut plus intéressant se profilait ).
Il empoigne une nouvelle fois le martyr par le col, le traînant sur quelques mètres, clopinant, jusqu’à la bène qui trône comme un présage dans la ruelle depuis le début de ce massacre. — On avait dit les dents aussi, c’est ça ?” Le type a à peine le temps de protester qu’Ilya donne un grand coup dans l’arrière de sa tête, laissant ses dents percuter de plein fouet le rebord métallique de la poubelle. Pas besoin d’expliquer la suite, l’histoire se finit en tout cas avec un corps endolori balancé au milieu des détritus.

Une main gantée passe à son bras, contact qui le ramène à la réalité comme une décharge - mais prendre le jus n’a jamais été aussi agréable. Véritable reine dans son royaume, elle parade, franche comme la lame d’un poignard, victorieuse et vengée. On dirait Lady MacBeth, nourrie de la chute de ses ennemis. Elle n’a pas de honte, ni de regret, et ça, Ilya apprécie. Son flirt vient couronner leur crime - le jeu qui s'installe entre ces deux-là est aussi malsain que curieux.
Carressé dans le sens du poil, il écoute silencieusement le discours de la jeune femme, un sourire accroché aux lèvres et un regard pensif dans le fond des yeux. Il plonge dans ce reflet qu’elle lui tend, penché sur un visage qui n’est pas le sien. Il retient cependant qu’elle lui a donné la bonne dégaine, celle de Taxi Driver, détail qui l'enorgueillit et allonge son sourire. Il referme cependant le petit miroir dans la main de sa propriétaire, tournant la tête vers elle pour planter dans ses yeux sombres deux iris d’un bleu polaire. — Hm...ça pourrait être le début d’un partenariat on ne peut plus intéressant.” Il fait mine de réfléchir, prenant son temps alors qu’il connaît déjà sa réponse. — Tu as mon numéro, non ? Et puis, tu dois encore me payer, je te rappelle.” Narquois, il arrête même la marche pour souligner ce regard qu’il lui lance, la tête penchée - un air de défis qu’il ne prend pas la peine de masquer. — A moins que tu aies d’autres problèmes qui demandent mon attention dans les plus brefs délais ?” Il reprend sa route, l’air de rien. De toute façon, elle préfère fermer la marche, de ce qu’il a compris.

— Si tu te nourris du chaos, je connais un endroit qui devrait te plaire. Pourquoi s’arrêter en si bon chemin après tout, hm ? ” Il se tourne vers elle, marchant à reculons vers une rue où la vie continue son cours. Toujours et encore ce même sourire accroché au visage, il laisse le silence planer sur leur conversation, sorte de suspens grisant dont il s’amuse. — Enfin, peut-être que tu as une autre interview à la con de prévu que tu ne voudrais surtout pas râter ?” Nouveau clin d’oeil. Il n’a pas oublié que son visage est toujours celui d’un autre. — Mais si avant ça tu pouvais me rendre l’anonymat, histoire de pas déchainer les foules, j’apprécierais. Et toi aussi, de ce que j’ai compris.”