La bête de la terre


01Ce qui est passé est passé, ce qui est fait est fait
1986, Ukraine (Fédération de Russie)
Encore brebis innocente, j’ai vécu dans le berceau sacré de la lumière du Tout-puissant. Notre famille priait notre Seigneur, sous le vœu du silence, car ici, en Russie, on ne vénère d’autre Dieu que la Mère Patrie. Nous vivions à Pripiat, dont le nom aujourd’hui maudit, ravivait la flamme infernale de souvenirs enfouis. Notre foyer était modeste et nos revenus faibles. Ma mère comme toute femme de cette époque, était gouvernante de la maisonnée tandis que mon père était ouvrier, travaillant à la centrale nucléaire de Tchernobyl, dont le nom nous fera bientôt trembler.

Pourtant, mon enfance fut des plus simples et vides qu’ils vous serez donnés de voir, je suis allé à l’école comme tout enfant et, lorsque personne ne regardait, j’exprimais mon amour pour Dieu, dans le silence contraint, sous le règne de la Fédération de Russie. Ma vie de jeune garçon se passa dans la pieuté la plus totale, car ma mère fervente femme de foi, voyait en Dieu notre sauveur en tous. Mon père quant à lui, ne jurait que par le monstre d’acier, qui dominait à trente kilomètres de notre ville, un monde en pleine évolution.  

Ce ne fut ni Dieu, ni mes parents, qui nous sauvèrent de cet enfer. J’avais quatorze ans, lorsque le drame arriva. Le coup de tonnerre retentit dans le fracassant silence de notre ville encore assoupie. Nous fûmes pris aux sauts de nos lits, la ville entière évacuée. Ce son, il résonne dans votre esprit, il écrase vos tympans avec tant de force, qu’il vous réveille en sursaut. Loin de nous, la centrale en flamme et ses réacteurs, lentement en surchauffe dépérissant à petit feu. Et mon père, lui, mourut dans le brasier, nous n’aurions pas même son corps à enterré. Je ne vis pas plus l’ombre de son cercueil que les dédommagements que le gouvernement nous devait.

Nous quittâmes le cœur lourd et l’âme en peine Pripiat, qui m’avait vu grandir et mûrir. Pourtant en mon esprit à jamais brisé par cette horreur qui n’avait rien de qualifiable, une colère sourde et une amertume acide remontait déjà mon esprit. Ce fut le premier jour de ma vie où Dieu fut invectivé pour n’avoir rien fait, lui qui devait d'être d'amour et de clémence. Il ne sera pas le dernier.

02La porte est fermée, les rideaux sont tirés
1990, Russie
Nous fûmes livrés à nous-mêmes, car il nous avait était impossible de récupérer le moindre bien de notre ancienne vie perdue dans la radioactivité désormais mortelle qui régnait dans le foyer. Personne ne parlait de cette folie et le gouvernement, fidèle à ses convictions faisait à même titre que nous, vœu de silence… Je me demandais sincèrement depuis plusieurs années si Dieu n’était, ne serait-ce, que préoccuper par ses agneaux. Eux qui le graciaient de leurs croyances et de leurs rêves. Les miens furent détruits le jour où il laissa mon père, homme bon et saint, mourir dans les flammes de l’enfer de la bête de béton et de fer. Je cessais de prier son nom quelques mois seulement après la disparition de mon modèle, quant à ma mère, elle ne m’en empêcha pas. Je l’entendais pleurer tous les soirs, en demandant un signe du Seigneur.

Je sais désormais, qu’il ne répondra jamais. Il n’a que faire des plaintes et des demandes de ses sujets. J’ai jeté le chapelet qui m’avait était offert lorsque j’avais douze ans, par le feu. De quelle utilité m’était-il, de toute manière ? J’étais encore trop jeune pour me rendre compte de la rancœur pugnace qui m’habitait, comme un vicieux serpent enserrant mes vices. J’apprendrais plus tard, que ce sentiment est appelé Haine.

Ma mère mourut lorsque j’eus dix-huit ans. J’ignorais encore à ce moment-là, la raison même de ce décès prématuré, mais de nombreuses recherches ainsi que nombres d’articles me feront comprendre que la radioactivité l’avait achevée. Je ne fus pas affecté par celle-ci, quand bien même j’aurais dû l’accompagné dans la tombe. Ma capacité de régénération était déjà présente, elle me sauva sans doute plusieurs fois, mais à cette époque, j’ignorais jusqu’à son existence.

Jeune, désemparé et désespéré, je n'avais ni sous ni rêves. Dans une époque trouble comme la mienne, les jeunes gens sans foi ni lois n'avaient que deux solutions pour survivre : le crime ou l'armée. J'en choisis le moins condamnable des deux, rejoignant ainsi les rangs des soldats. Dans cette géante Russie, où l’ombre de la guerre planait comme un corbeau au-dessus d’un corps. Nous étions des démons à son service, ici-bas, car nous étions tous désormais de la même trempe, de la même force, de la même entité. Des millions, en un seul être. Une armée à hauteur de la grandeur de cette immensité vide, où les saisons si tentées qu’elles soient plus douces, étaient tout aussi infernale.

Ils nous brisèrent, pour nous reformater, pour que nous devenions des pantins articulés, qui agissaient sur ordres, peu importait si celui-ci fusse suicidaire ou s’il n’avait pas de sens. Nous étions des moutons, nous étions de la chair à canon. Oh, bien entendu, j’étais conscient de ma condition. Mais qu'est-ce que cela pouvait bien changer ? Nous étions tous voués à brûler en enfer, désormais.

03Le pays qu'on ne verra plus jamais
1992, Tadjikistan
Le champ de bataille est vallonné ici, habitué des grands espaces et des plaines, le combat à vite tourner au massacre. Ils ont l’avantage du terrain, nous avions le nombre de notre côté. Les combats en montagnes sont d’autant plus durs, que la neige forme des congères bloquant la vu. Nous n’avions pas l’équipement adéquat, faire monter les canons à cette hauteur était une horreur indescriptible, les hommes peinant à pousser les cent kilos de métal et de bois sur des montées qui parfois, empêchait même les chevaux de tracter, leurs sabots glissant sur le givre. Nous n’avions pas encore atteint les sommets, que nous étions déjà à bout, les cols nous forçant à faire demi-tour à plusieurs reprisent pour trouver d’autres routes praticables.

Nous n’avions ni l’entraînement ni la compréhension de la topographie du terrain pour espérer vaincre sans nous salir et sans un bain de sang. L’obligation de rester grouper et les armes pointées vers l’avant en prémisse d’une attaque surprise frontale dans le blizzard, n’aidait pas à réduire le stress. D’autant que la poudre à canon gelait à l’intérieur de ses derniers, nous empêchant de tirer, nous forçant à utiliser la baïonnette comme seule arme. Ours, davantage qu’homme, monstre davantage qu’humain. Nous avions tous évolués en quelques choses d’immondes et haineux, nous encrassant dans les territoires ennemis essayant tant bien que mal de vaincre.

Les montagnes, si de leurs hauteurs pointes le ciel de leurs beautés épurés, plus bas, formes rasoirs et épines tranchantes, des couteaux et des aiguilles naturelles, coupant l’horizon dans leurs vanités d’atteindre la voûte céleste. La roche grise comme un ciel orageux, déformée et transformée, n’est que doigt accusateur, affrontant et modifiant le paysage à son gré. Monument de la nature et barrière naturelle, ce mastodonte est souvent accompagné de ses frères et sœurs, formant une chaîne serpentine et longue, dont la profondeur semble se jouer du ciel, comme le ciel se joue de la hauteur du serpent qui circule sous lui. Vieillards éméchés pour la plupart, elles sont pourtant redoutable et l’apesanteur ne leurs semblent pas ennemi, contrairement à l’oxygène, qui font tourner les têtes, pour bien d’autre raison que leurs grandeur à couper le souffle.

Elles font valoir leurs droits immémoriaux, sans jamais avoir cure de savoir qui enfreins les règles de la gravité. Les chutes aussi grande soient-elles, sont toujours courtes, et leurs destinations, permanentes. Et quand, sur le tapis menteur se couchent l’artifice humain qui glisse comme serpent dans le désert, la montagne semble prendre sa revanche et sa colère, pour la jeter dans un roulement sourd de neige et de fureur. Un coup de tonnerre sur le sol pentu, un rugissement de montagne dans un silence religieux. Sous se lit blanc menteur, se cache la morsure noire de la nécrose. Sa froideur lapis-lazulis sur les lèvres et les ongles, hantent les visages et les corps, lorsque ses derniers ne sont pas figeaient dans l’espace et le temps à jamais prisonnier de se paradoxe de la météo, caprice des cieux et des vents.

Et dans cette vie de mort, nous marchons, tête en avant, canon proéminant, sans jamais nous arrêter car cela signifierait la mort. Des automates ottomans, condamnés à répéter les mêmes mouvements, jusqu’à la mort ou la victoire.

04Les rêves qu'on n'a pu partager
1999, Tchétchénie
Je les ai entendus chanter, ces orgues maudites, aux vibrations graves, mais sifflements suraigües. Le sol se creuse et s’enfonce, les roquettes mugissent dans le ciel en s’écrasant sur la ville que fut autrefois Grozny. La fumée noire qui s’élève au loin, est fantôme de celle qu’elles produisent en plongeant sur le béton, débris et ruines volant en éclat dans toutes les directions, comme autant de fragments de vies brisées par la guerre. Lancées en rafales, elles crachent les flammes infernales, formant arc-de-ciel mortel dans les cieux, comme une promesse de mort brûlante et explosive. Une pluie sans fin, jour et nuit, les grondements des roquettes faisant trembler terres et Hommes, arrachant autant d’âmes qu’elles le peuvent.

Et jamais ne s’arrête le son terrible de ces lance-roquettes, soufflant la mort comme on respire sous la neige qui tombent. « C’est comme un orchestre » me dit un jour un soldat, alors que je regardais le ciel noir et gris, toujours menaçant mais sans jamais de soleil, comme refusant d’offrir un peu d’espoir. « Un orchestre de mort », me répéta-t-il comme si je n’avais pas entendu. Quand ce n’était pas l’artillerie qui chantait sa musique dissonante, c’était les soldats, gémissants et grognant, cherchant à dormir sans jamais trouver le sommeil. Ils essayaient de ce détendre comme ils le pouvaient, mais rare, ces temps-ci, était les rires ou les sourires.

Et pourtant sans s’arrêter, assauts après assauts ils encaissaient, luttant pour chaque centimètres de sol comme si c’était la chose la plus précieuse qui leurs étaient donnés. Jamais je ne trouva plus pathétique, que de voir les Hommes ramper sur la terre poussiéreuse comme des vers, en voyant dans leurs yeux l’espoir de peut-être, cette heure là, gagner deux pâtés de maisons de plus sur leurs zones de combat.

05Quand tout ce qu'on aime disparaît
2009, Ciscaucasie (Caucase septentrional)
La guerre… La guerre rends fou les Hommes.Violence est devenue bestialité possédée, la mort est devenue apocalypse contrôlée les combats sont devenus des carnages organisés. . Et parmi ses fantômes qui seraient traumatisés de cette furie sans nom ni but, ce trouvait des soldats comme moi, fantassin de combat. Français ou anglais, russes ou japonais, à ce moment là, plus rien n’importait si ce n’est cette bête informe qui se métamorphosait au grès du conflit, tantôt cauchemar tantôt réalité. Dans une bataille, peu importe le côté duquel vous êtes, l’ennemi n’est guère différent de vous. Il a des amis, une famille, une nation à protéger. Tout comme nous.

De l’aliénation du monde des Hommes, les combats tuent pour ne pas être tués, dans se paradoxe ou tous se ressemble et pourtant se battent aux noms de ceux qui ne voient que des chiffres s’affichaient sur leurs bureaux, là, où surplace, s’étalent rivières de sang et de cadavres. Cependant ici, ce n’était plus un choix mais une obligation, de leurs survies en dépendant. Et si à nouveau les flammes des enfers résonnent sur le champ de bataille comme autrefois, créant zizanies et cendres, un nouvel écho plus terrifiant encore sembla prendre son envol.

Des mugissements chauds et puissants. La fureur du feu et du sang. Les armes des Hommes rentrent dans une folie qui danse et fume. Et les pas cadencés de ses derniers, grondent comme coups de tonnerres. Seul le silence, plus tard, y répondra. Le silence de la mort. Un silence de morts. Mais pas un silence complet. Jamais. Il y a toujours se chant bourdonnant, en fond, qui ne souffre d’aucun arrêt, qui saccade, mais qui est toujours là. De se silence si lugubre, le son morbide lui réponds.

Et quand enfin, dans une éternité des années qui arrivent, le silence sur le monde revient, ce n’est pas parce que sa soif de sang est étanché, mais parce que plus personne ne peux se relever. Seul se dresse dans la mort et le désespoir ceux qui apportèrent destruction comme des dieux sur terre. Sous les vies arrachées qui s’amoncelles et de cauchemars qui me poursuivent. Cette folie de puissance et de ravages des gouvernements, cette destruction sans pitié ni clémence, une deuxième constante qui reste et forge l’Histoire, peu importe à quel point ont essaye d’apprendre à ne jamais la recommencer.

La guerre... La guerre rends fou les Hommes. Ou plutôt, les Hommes ont rendus fou la guerre. Ils apprennent vite, ses démons aux apparences fragiles, des diablotins sous des peaux d’ânes, cachant au monde leur véritable nature. En moins de dix ans, leur efficacité à tuer, chasser, apprendre, grandir à augmentée, ils sont comme des singes sur-évolués et je perçois parfois dans leur yeux, la félonie d’une domination mondiale.

Parfois, dans le noir où je tremble, je perçois les murmures et les susurres d'une bête dans mon esprit, comme si contrairement à moi, elle semblait déjà avoir abandonné tout combat. Résignée. Abattue. Peu s’en fallait pour que je l’imite, mais… Je devais encore tenir. Tenir, jusqu’à la mort. Tel était l’objectif.

06Le garçon doit partir
2015, Syrie
C’est une étendue ocre et jaunâtre, le désert, avec un ciel bleu sans nuage, et un soleil qui brille si fort que même la sueur ne suffit pas à faire descendre la température du corps. C’est un endroit plat, sans perspective, un peu comme le destin des soldats ici, qui s’en vont au combat, sans savoir qui va rentrer. C’est une guerre de char, sur les grandes plaines de sable, où ont peux même y faire cuire de la nourriture sur les moteurs en surchauffes des blindés. La poussière ce soulèvent de tout côtés comme un gigantesque mur dorée, mordant et brûlant la peau, s’introduisant sous les vêtements, piquant et irritant.

Par quarante degrés le jour, et parfois moins dix à moins quinze la nuit, le climat est aussi insupportable que la puanteur des corps sous le soleil. C’est une fournaise permanente, ou l’eau est une denrée aussi rare que précieuse, les bouches parfois aussi sèches que les peaux. Les armes sont incapables de tenir la cadence, chauffant et s’enraillant en permanence. L’huile de nettoyage des fusils fait coller l’épaisse poussière jaune, bloquant les balles dans les canons.

Les maisons sont aussi réclamées que les heures de sommeil, où chaque homme sous le bruit des bombes parfois, essaye de trouver un repos qui ne viens pas, et lorsqu’ils dorment, ils ce réveillent aux moindres bruits. Les avions survolent et passent, comme autant de mouettes sur les côtes, personne ne lève les yeux pour les regarder.

Il y a peu, une mosquée a brûlé, le désarroi dans le regard de ses pauvres gens, m'apporte presque de la pitié de leur croyance si naïve. J'ai abandonné l'idée que Dieu nous soit d'aucune aide, cela fait presque dix ans maintenant, que les légions des enfers desquelles je fais partie m'on convertis à vénéré une Bête certes atroce, mais plus sincère que le Tout-puissant ne sera jamais. Aussi cruelle que fus la leçon, j'ai fais la paix avec cette petite mort. Fut un temps, j'aurais regretté cette perte dans mon âme si sensible. Aujourd'hui, c'est à peine si elle a plus d'importance que de savoir quel repas nous aurons d'ici quelques heures. La Bête, il semblerait, offrait un sanctuaire de placidité désintéressé, qui frôlait presque la démence. Peut-être l'étais-je ?

Il ne fallait sans doute pas être saint d'esprit, pour espérer encore une quelconque justice, de guerres qui n'en finissent plus. Il m'arrive d'oublier mes actions, comme une marionnette désarticulée qui n'a plus personne aux commandes et s'étiole petit à petit. Je ne me rappelle plus de la dernière fois où une émotion m'a traversée le corps. Je m'accroche à l'espoir pourtant, comme une sangsue qui refuse de lâcher prise. Par lâcheté ou par courage, je n'arrive pas à me décider.

07Et l'homme doit rester
2015, Russie
Il y a, me disait souvent mes compagnons, un avant et un après. L'un comme l'autre, ne furent, en aucun cas, agréables. Après vingt-deux ans de carrière dans l'armée, pour quel genre de profession, je pouvais bien postuler ? Mes grades, tout comme mes diplômes ne valent rien dans le civil, ce monde aussi détestable, si ce n'est plus que dans mes souvenirs étriqués. Dans mes rêves les plus fous, je vois des villes du monde entier en proie aux flammes sous le règne des Supers, libéré de notre fardeau et du jugement nocif des Hommes. Dans mes cauchemars les plus honnêtes, je ne vois que poussières et corps, d'une guerre sans sens ni but, rébellion échouée, les Anges tombés du ciel, aux abois.

Ici, purgé du mal, il n'y a que les reptiles qui prévalent, ils survivent sur le dos des plus faibles, dans cette société entremêlée de sangsues, parasites et scorpion. La pièce de théâtre de chacun bien rodée, paraître et acté de manière convenable, dans les conventions sociales admises et acceptables. La brebis égarée écartée, les moutons noirs rejetés.

Mais n'est-ce pas la réalité, plus qu'un simple délire de mon sommeil illusoire ? N'est-ce donc pas déjà le cas ? Ses politiques abreuvés de corruption, ses sujets abrutis avec leur oisiveté toxique... Et nous autres, les Supers, les Anges, les envoyés de la Bête, venu sur Terre du ciel pour reprendre le flambeau décadent d'une espèce mourante. Indécis, sans leaders, sans foi, sans loi, sans même l'once de matière grise pour guider nos pas...

Me suis-je immédiatement senti investis d'une mission divine ? Non. Mais, tout comme je ne formais qu'un, avec mon ancienne unité, je cherchais sans doute à répliquer cette sensation d'être Un, dans une légion. Bien entendu, ce n'étaient pas mes envies de prophétie qui me donnerait de quoi vivre, j'ai donc pris le seul travail qu'il me restait. Quand il n'y a plus l'armée, il reste toujours le crime. Je construis mon propre empire sur une Secte, qui fut appelée "les enfants de la terre". J'avais à mon répertoire, des gens lambda comme puissants. D'avocats aux simples ouvriers. S'il m'arrivait parfois d'aller accomplir un contrat en échange d'informations, nul ne sembla le noter...

Il faudrait attendre trois ans, avant qu'elle ne soit démontée, que les brebis que j'avais nourris, éduqué et aimé, ne se retourne contre leur berger pour préserver le peu de candeur qu'il leur restaient. Je ne pouvais pas blâmer ses simplets, ils n'étaient que des moutons de Panurge envoyés à abattoir. Pour ma part ? J'ai quitté le pays, une fausse identité, un nouveau départ, dit-on. Je ne ressentais rien de nouveau, dans cette amertume qui me collait à la peau. Je m'étais fourvoyé sur la méthode, mais j'étais certain que je parviendrais à mon but, j'avais après tout, un temps indéfini devant moi... Non pas que le gouvernement n'eusse à le savoir. N'est-ce pas ?

Pseudo/prénom Shun Age 23 ans Pays France Commentaire X Autres comptes Aucuns Crédits Mwa

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